Eu não sei trocar um pneu, e não acho que eu tinha que saber, a não ser, é claro, se eu dirigisse. De igual modo, eu não acho que o mecânico da minha rua deveria saber quem é Jeff Tweedy, a não ser, é claro, que ele queira uma boa lista de músicas para ouvir quando estiver numa autoestrada.
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Esse livro, “Eu Falar Bonito Um Dia”, do David Sedaris (Companhia das Letras, 2000), tem me acompanhado nas últimas semanas como uma espécie de livro-pausa.
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O pior chefe/cliente que eu tive foi também uma das piores pessoas que conheci na vida.
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A banda, imparável, imorrível e insuperável, segue escrevendo sua história com discos, turnês, shows, desafiando o tempo e a lógica.
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Talvez seja a banalidade que torne tudo bonito. Palavras não encerram possibilidades, só dão nomes àquilo que já existe.
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Um dia a Anna e o Luã viraram um casal. Hoje moram num bairro vizinho e por Deus que eles são duas do total de umas 10 pessoas que eu convidaria para o meu casamento.
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Naquela tarde, chorei por um livro. Mas foi de alegria. Diferente da noite em que chorei por um livro, uma camisa do Botafogo, um celular e um George Foreman Grill.
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Se o Murakami mais famoso é melancolia, jazz e gatos, o primo do submundo é violência, punk e baratas esmagadas.
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É uma pena que eu não tenha, hoje, nada do Sonny Rollins por aqui, e talvez eu deva procurar meu vendedor de discos pouco ganancioso do Centro do Rio para tentar corrigir essa questão em breve.
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A Dani era uma garota uns dois ou três anos mais nova, que estudou no mesmo colégio que eu e com quem, alguns anos mais tarde, passei a esbarrar eventualmente no trem quando voltávamos de nossas respectivas faculdades
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